El insolidario

        (viene del asiento anterior)

Y ya puestos a hablar de estelas, líneas e influencias, son tres las que registro en Gira, gira, la pieza de Domingo Santos, otro de los principales autores y editores de ciencia ficción en España. Díez y Moreno hablan de la impronta de Kafka. No cabe duda de que la situación que vive el protagonista y narrador es auténticamente kafkiana. Sin embargo, a mí, el asunto me parece heredero del de La autopista del sur, el célebre cuento de Julio Cortázar donde se da noticia de un embotellamiento. Otra segunda influencia que registro es la de Vuelva usted mañana, la célebre sátira de Larra sobre las oficinas públicas.

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Publicado el 18 de agosto de 2015 a las 06:15.

            Ya van siendo muchas las primaveras que encuentro en la caseta de Cátedra lo que más me interesa de la Feria del Libro. Esta de 2015 ha sido la última. Entre las novedades de dicho sello, que ya de antiguo viene conjugando en su propuesta la erudición con la divulgación bien entendida -quiero recordar La historia de la fotografía (1981) y el resto de las entregas sobre la materia de Marie-Loup Sougez-, adquirí en la última cita de El Retiro Historia y antología de la ciencia ficción española. La edición, llegada a las librerías el otoño pasado, ha estado a cargo de Julián Díez y Fernando Ángel Moreno, dos autoridades en la materia. Y en verdad hay que serlo para descubrir con su sagacidad, entre la tradición realista de la narrativa española, esas fantasías que son siempre las novelas y relatos de ciencia ficción.

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Publicado el 14 de agosto de 2015 a las 14:15.

            El 24 de mayo de 1865, hizo hace unas semanas 150 años, apenas llegaron a las librerías del Reino Unido los primeros ejemplares de Las aventuras de Alicia en el país de las maravillas, John Tenniel -el ilustrador del texto- insatisfecho con la reproducción de sus viñetas, ordenó la retirada del libro. Siendo Tenniel uno de los dibujantes más reputados de la Inglaterra de su tiempo, Macmillan and Co, la editorial, obedeció. Lewis Carroll, el autor de un cuento que estaba llamado a ser todo un clásico de la literatura infantil, tuvo muy poco que decir en aquella ocasión. Bien es cierto que los editores no destruyeron aquellos 2.000 ejemplares de la primera tirada. Muy por el contrario, tras entregar a Carroll los 50 que le correspondían como autor, fueron vendidos al editor estadounidense Appleton, quien tras cambiarles la portada los comercializó como la primera edición norteamericana.

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Publicado el 20 de julio de 2015 a las 08:30.

                   A excepción de Una talla en madera, todos los relatos aquí reunidos tienen un denominador común: su protagonista es un tipo que acaba de heredar o alquilar una casa en los alrededores de Innsmouth o Dunwich. Dicha vivienda siempre está cerca del camino de Aylesbury o en Aylesbury. August Derleth añade así otro lugar al Massachusetts mítico de Lovecraft: Aylesbury. Se trata de un villorrio próximo al Arrecife del Diablo (frente a Innsmouth), lugar, este último, sobradamente conocido por los avezados en el universo de El outsider de Providence. Fue allí donde, el 21 de septiembre de 1928, el gobierno dinamitó los túneles que unían la superficie con las profundidades marinas, de donde salían los profundos, matando a 371 de ellos y deteniendo “a cuantos delató el aspecto Marsh”.

                   A raíz de la toma de posesión de la casa en Aylesbury, comienza el descenso a los horrores de nuestro protagonista.

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Publicado el 13 de julio de 2015 a las 17:45.

            Hace algunos meses, un reconocido traductor de francés -quien por otro lado merece todos mis respetos- afirmaba que Un asunto tenebroso (1841), Ilusiones perdidas (1843) y Esplendores y miserias de las cortesanas (1847) deberían editarse juntas para que el lector pudiera descubrir en un sólo volumen el genio de Balzac. No comparto esa opinión. Recién leído Un asunto tenebroso no creo que esté a la altura de la grandeza de Ilusiones perdidas y Esplendores y miserias... A mi juicio, ese lugar en el volumen introductorio debería ocuparlo Eugenia Grandet (1834) o El tío Goriot (1835). Coincido con Carlos Pujol, cuyo Balzac y la Comedia Humana (1974) sigue siendo mi principal guía en el universo del novelista, cuando escribe sobre Un asunto tenebroso: "tal vez no sea una de sus obras más perfectas y acabadas, pero sí tiene una variedad de facetas tan bien trabajadas que merece toda nuestra atención" (Op. cit. pág 299).

            Acaso sea la presencia de Corentin, el intrigante agente de policía que detuviera a Lucien de Rubempré en Esplendores y miserias... -y en menor medida de Rastignac, que es uno de los que asisten a la explicación del asunto al cabo de los años en el salón de la princesa de Cadignan- el único nexo de unión que haya entre esta obra menor y aquella obra maestra.

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Publicado el 19 de junio de 2015 a las 23:45.

Lo primero que llama la atención de estas páginas es esa reflexión del prologuista –Mauricio Wazquez- en la que tan acertadamente descubre que son consecuencia de El diablo en el cuerpo. Como amantes que a buen seguro fueron Cocteau y Radiguet, todo parece indicar que, dentro de esa inevitable rivalidad que se establece entre los escritores que son novios, esta novela es el resultado de aquélla. De ahí que ambas estén protagonizadas por un miserable de la guerra del 14.

Lo segundo a destacar de esta lectura es su asombroso parecido con la película de Franju. Siendo el caso que vi la cinta antes, tengo la sensación de que el filme es el original.

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Publicado el 21 de mayo de 2015 a las 11:00.

El interés de los sucesores de Jacobs por situar sus tramas en la época en que el maestro concibió las primeras aventuras de la pareja es más que notable. Así, el primer tomo de Los sarcófagos del 6º continente (2004), con guión de Yves Sente y dibujos de André Juillard, se abre con una intriga en torno al emperador Açoka situada en 1958. Es éste un extraño personaje. Después de llevar muerto más de dos mil años, resucita para llamar a la rebelión contra los ingleses a los distintos señores de la India. Entre sus prodigios destaca una guardia de fabulosos monos. Cuando se nos presenta, está en colaboración con el mayor Voritch, de La maquinación Voronov. El soviético y el paladín hindú tienen un enemigo común: Philip Mortimer…

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Publicado el 13 de mayo de 2015 a las 14:30.

                   Cautivado por cintas como Baby Doll (Elia Kazan, 1956) o Dulce pájaro de juventud (Richard Brooks, 1962), mis favoritas de cuantas se basan en piezas de Tennessee Williams, leí con sumo interés La noche de la iguana y otros relatos en noviembre de 2000. Bajo aquel título se reunió, en el número V de la colección Clásicos Modernos de Alba Editorial, una excelente selección de las narraciones del dramaturgo estadounidense. Mucho menos conocidas que sus piezas teatrales, son excelsas igualmente. Escritas entre 1928 y 1978, suponen una auténtica panorámica por la narrativa del gran Tennessee.

                   Se impone empezar apuntando que el relato que da título a esta colección poco tiene que ver con la película homónima de John Huston del 64, sólo en cierto sentido inspirada en él. El protagonista del original de Williams es una puritana estadounidense, varada en un hotel de México, el Costa Verde. Se debate entre el amor y el odio que le inspiran una pareja de artistas, probablemente homosexuales, alojados en la misma casa. En las primeras líneas, creí que su trasunto cinematográfico era Judith Fellowes (Grayson Hall), la capitana de la excursión norteamericana que nos presenta Huston. Pero en realidad es Hannah Jelkes, la mujer triste y religiosa que interpreta Deborah Kerr. Me quedo con la Miss Jelkes de Huston por el encanto de Deborah Kerr. Por lo demás, el revendo Lawrence Shannon, Maxine Faulk y Charlotte Goodall; es decir, los personajes incorporados por Richard Burton, Ava Gardner y Sue Lyon, respectivamente, no aparecen.

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Publicado el 11 de mayo de 2015 a las 19:00.

                   Pese a que las ficciones suelan referirse a sus aspectos más sublimes, el amor puede llegar a ser tan miserable como el resto de los sentimientos. Ese amor infausto, mezquino como la actividad política en su conjunto, tiene uno de sus mejores ejemplos en El diablo en el cuerpo (1947), una de las dos únicas novelas escritas por Raymond Radiguet. He de reconocer que yo descubrí esta historia por la adaptación cinematográfica de Claude Autant-Lara. Me dejó tan gratamente impresionado que, apenas di con el relato original en una edición española, me hice con él. Fue en la feria del libro de Madrid en 2002 y lo leí con avidez. Lo que sigue son las notas que tomé entonces:

                   Inteligentes hasta en el texto donde se las comenta en la contraportada, como allí se dice, estas páginas constituyen una tardía novela de amor cuando ya parecen haberse dejado de estilar las ficciones dedicadas a las pasiones surgidas entre los aristócratas o entre las burguesas y los militares. Pero lejos de romanticismo sensiblero, esta obra maestra nos presenta el amor desde sus aspectos más miserables. Tal vez sea eso lo más sorprendente: aunque el narrador -y el autor- casi es un niño cuando descubre el sentimiento, ya es capaz de analizarlo con la lucidez y el acierto de un seductor veterano. Así, abundan en el texto frases de una lucidez asombrosa. Tal es el caso de esa que reza al final del segundo párrafo de la pág. 28: "La felicidad es egoísta".

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Publicado el 5 de mayo de 2015 a las 16:30.

            El pasado otoño, durante un encuentro mantenido con sus lectores dentro de la última edición de Getafe Negro, Jo Nesbø confesó haber leído antes a los imitadores de Raymond Chandler que al propio Chandler. Acudí a la cita por razones de trabajo. No me interesan ni Nesbø ni la novela negra en su conjunto. Sin embargo, aquella paradoja -tan significativa respecto al desmesurado auge del relato criminal al que asistimos- me llamó la atención sobremanera.

            En algunos aspectos, algo muy semejante podrían decir quienes hayan descubierto las aventuras de Blake y Mortimer en las entregas de los últimos diecinueve años. Frente a las ocho escritas y dibujadas por el gran Edgar P. Jacobs, publicadas en doce álbumes entre 1946 y 1970, ya son nueve las debidas a distintos dibujantes y guionistas. Admiradores de Jacobs pero también sus imitadores -al fin y al cabo de eso se trata cuando se incorporan a la serie- sus episodios han ido apareciendo en once álbumes publicados entre 1996 y 2014. En efecto, el año pasado llegó en el mercado francófono Le Bâton de Plutarque, última entrega de la colección, aún inédita en España.

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Publicado el 18 de abril de 2015 a las 22:45.